Para guardar o tempo

aleatoriedades I.

2011-06-05T23:05:00.001-03:00

não sei porque depois de tanto tempo, resolvi aparecer. já que eu nunca apareci. talvez porque hoje estava olhando os antigos blogs de pessoas que eram queridas e hoje nem sei quem são. algumas, não faço a mínima ideia de como vieram parar ali do lado direito. só sei que foram importantes. e por terem sido, ainda são. não tem pra onde correr. meu desespero para guardar o tempo naquela época, nem existe mais. os tempos são guardados por si só, não preciso fazer nenhum esforço. movimento involuntário de poesias diárias, se é que assim, pode ser chamado.

O homem que se deixava roubar

2011-05-02T22:05:00.002-03:00

Existiu nesse planeta um João de Tal. Era franzino e tinha cheiro ruím. Era de muitas ganâncias e poucas alegrias. Era de se esparramar nas superfícies, mas não conseguia ir muito fundo. Era um homem de muitas caras e amores perdidos.

Num bolso, guardava suas pretensões e sonhos, no outro, escondia o seu vazio doloroso, resquícios dos roubos que fazia de si mesmo. Vivia de lembranças da época em que ele era feliz, mas sua visão falha o impedia de enxergar seu próprio sorriso no espelho. Ninguém sabe ao certo se ele enxergava.

João de Tal tinha mil e um amigos, mas deixou seu egoísmo roubá-los de si.

João de Tal tinha uma família até bem acolhedora, mas deixou sua ganância roubar-lhe a ligação com seus parentes.

João de Tal tinha perspicácia e inteligência, mas ninguém sabe onde elas se esconderam.

Um dia, João de Tal, se tocando de que estava vazio de si, resolveu acusar as pessoas ao seu redor dos roubos que ele mesmo tinha se feito. É claro que elas ficaram desconfortáveis com a situação, e, até mesmo tristes e cada um foi buscar um abraço gostoso com seus amigos e amores.

João de Tal, com sua visão falha, não conseguiu enxergar o mal que plantava a si mesmo. Não conseguiu entender que a culpa que ele jogou para o mundo estava alojada lá dentro. João de Tal sentia vontade de chorar, mas não via por quê. Ele se deixou roubar a própria coragem de permanecer vivo, morreu sem saber.

Atualize, antes que seja tarde demais. (Sobre blogs)

2011-05-01T23:11:00.003-03:00

Passei uns trinta e poucos dias esquecendo do blog. No fim de um domingo tranquilo, tenho a ideia de acessar a conta do blog, com um e-mail antigo do yahoo, mas logotipo da google. Clico enter. Vem à minha tela a mensagem: "atualize sua conta, antes que seja tarde demais". Mantive a senha e o e-mail.

Esse foi um dos poucos momentos em que me senti uma velha, lembrando daquele e-mail engraçado que fiz quando ainda era adolescente. Dos amores que eu fantasiava em sala de aula e em salas de bate papo (nos meus 13 anos as salas de bate papo não se resumiam a sexo), dos meus mil e um sonhos com Che Guevara e alguns cabeludos do rock. Quando eu tinha tempo para olhar a janela na madrugada sem saber apontar para a tristeza, mas ao mesmo tempo feliz por pensar em mim, ou nas estrelas.

Eu era feliz e sabia. Eu era infeliz e sabia. Eu sabia, mas não sabia.

Estive lendo uns blogs abandonados e me perguntando sobre os blogueiros. Senti aquela pontadinha de aflição. Vim aqui e pronto. Atualizei.

Para o domingo, agora é tarde demais. Mas para a segunda... ainda é cedo.

Quando o amor não está escrito nas estrelas.

2011-03-21T00:41:00.002-03:00

- Gosto dele. Até poderíamos dar certo, mas hoje descobri que nossos signos não combinam

(...)

Pena de quem se deixa levar por uns e outros que se dizem saber dos astros e nem desconfia que a gente existe. As estrelas do meu céu são minhas, e esse céu quem pintou fui eu.

Ah... mas você pensa demais...

2010-12-29T20:58:00.001-03:00

E esse é o problema.

(...)

É também o problema dos rebeldes, dos adolescentes, dos apaixonados, dos inseguros. Há sempre quem pense que a idéia é ruim, que o salto não é bom, que aquele é de confiança e que o feijão com arroz é básico demais.

Haverá sempre um moleque para pensar no que ninguém pensa, um frustrado para pensar que a culpa é dele, uma menina para pensar que é triste, a namorada para pensar que ele não está mais gostando dela, a mãe para pensar que os filhos estão transando em cantos escuros da cidade(e sem preservativo), o vestibulando jovem para pensar que sabe de tudo, um ativista chato para pensar que pode mudar o mundo, um alternativo para pensar que é diferente...

Às vezes, até que é tentador pensar que o "penso" é torto, mas... imagine o que seria da nossa teledramarturgia cotidiana tendo contato direto com a reta verdade. Já ouvi alguém dizendo que a vida é de altos e baixos, contudo, nunca ouvi um indivíduo dizer que a vida é uma linha reta. Reta é a leitura sem interpretação, é a imagem emitida por um coração que não bate, é o caminho mais curto de se chegar ao topo (não necessariamente o mais justo).

Portanto, Pensemos! Porque, afinal, o penso é maravilhosamente torto.

Para chatear os imbecis

2010-11-14T18:20:00.010-03:00

- Mas já acabou? A gente nem começou a viver direito! Você é louca, nunca lhe entendi o bastante. Pensava até que era charme, mas é frescura, daquelas incrivelmente irritantes que só as mulheres conseguem ter. Não gostou do meu tênis? Problema no meu perfume? Fala, pô! Acha que eu tenho pouca grana? Mas eu te pago tudo, pagaria até seus beijos se você quisesse... Sem mais nem menos você termina tudo dizendo que eu sei o motivo. Eu não entendo nada, eu não sei, me explica? Tá me chamando de bobo, de infantil. Infantil é você! Para quê isso? Dá para falar minha língua?

(Silêncio)

- Isso é porque eu vivo como num filme. Estou vivendo o terceiro ato, você ainda nem ensaiou o primeiro.

Alguma coisa não acontece no meu coração

2010-08-09T21:13:00.001-03:00

Eu não gosto mais de sair na chuva, nem observo mais a cidade em movimento da janela do carro, não canto mais no chuveiro, nem sinto mais vontade de correr pelas ruas.

Não quero mais conversar sobre meus males sem cura, não tenho mais ânimo para falar da vida alheia, não me entristeço com notícias tristes nem me alegro com relatos felizes.

Não tenho mais pratos prediletos, vontade de fazer algo diferente, sinto preguiça de sair de onde estou e ando meio sonolenta.

Às vezes a vida pára, o português não muda e você não sabe se rebola sua vida para o futuro ou paraliza aqui mesmo.

Tem algo me fazendo falta, tem um tempero faltando nessa comida. Algo era para vir e não veio. Alguma coisa não acontece no meu coração.

Por que ela não faz cinema?

2010-07-02T19:31:00.003-03:00

Ela tem vergonha de falar,
Ela finge que não vê, mas vê melhor que todos
Quem ela ama, nem desconfia
O que ela gosta, nem ela sabe
Ela diz que precisa de outra vida para ser ela mesma.
A vida, ela encena

Porque ela não faz cinema?

um mês em aberto.

2010-04-07T20:49:00.004-03:00

Existe uma grande lacuna entre ela e o elo. E ela nem desconfia porque falta a lógica nas coisas que faz, ela nem sabe que existe um tufão de cores seguindo o vento e o seus cabelos, ela nem vê que a noite está passando, ela nem se julga compulsiva, nem sabe que no passo a frente existem as mãos azuis que lhe entregarão ou tirarão a vida. Ela nem percebe a própria percepção.

E se ela sentisse dor? E se ela caísse? Errasse o caminho? E se alguém tivesse vivendo a vida por ela?
Nada importaria.

Eis a maravilha e o perigo de viver nas margens. Um risco delicioso desabrochar e ligar-se a tudo e nada ao mesmo tempo. Ela vive em abril.

O que te importa, exporta?

2010-02-27T18:45:00.002-03:00

O que realmente importa nessa vida? Me importo com tantas coisas que vão se "desimportando" com o passar dos dias... Aí vem o tal de tempo trazendo novas importâncias que se vão da mesma forma que vieram. Meu erro é cair na armadilha de levar tão a sério as "desimportantes importâncias".
Busco algo ainda indeterminado, como necessito da busca, vou transferindo-a para as minhas atuais importâncias, que posteriormente vai ser passada para as futuras importâncias e assim sucessivamente até que eu ache uma forma, além do meu natural, de permanecer em calma, de cansar de buscar pelo indeterminado, atingir um caos interior no qual nada mais me importe.
Não falo em ligar o "foda-se" ou deixar tudo pro ar. O caos interior seria um estágio de vida aparentemente comum - acordar, ver um jornal, sentir vontade de ler um livro, amar, sentir sono, trabalhar, enfim. Porém, com a condição de não mais se abalar pelo indeterminado. De estar tão pleno de confusões, colisões e vida, que o indeterminado possa ser rebaixado ao vagão das desimportâncias. Vivendo assim, sem nada mais para me importar, terei o caminho livre para me exportar, para ser maior que o meu próprio corpo em eterno abalo, tão intenso e magnífico a ponto de atenuar todo e qualquer sismo.
Não sei ainda se quero alcançar o caos interior, pode ser que um dia eu até me esqueça dessa idéia, pode ser que ela permaneça como um antigo querer de criança, até lembro que desejava morar numa casa na árvore. Continuo desejando. Mas essa história eu posso contar na próxima, quando ela estiver importando para mim, ou talvez quando estiver cultuando meu caos interior numa dessas casas de árvores...

Pasár-guarda

2010-01-29T10:32:00.001-03:00

Deixa ela aí...

Deixe e guarde-a!

Sente-se.

2010-01-10T13:56:00.004-03:00

- Não precisa fazer sentido, basta ser sentido.

E não disse mais nada. Deixou-me, sozinha, abrir os colchetes da vida e ver que toda a expressão não tinha sentido. Troquei os sinais, as vírgulas, os pontos e os finais. Deu na interrogação. Mas... significa tanto, dou tanto valor ao espaço entre os colchetes. Aliás, ele é tudo o que eu tenho, é o que eu guardo, confesso que às vezes rasgo, mas tá guardado do mesmo jeito. Ao fim, nem sentido tem.

Não faz sentido o e-mail, a mensagem, a carta lida que eu deixo lá para não perder a lembrança. Não faz sentido a foto, o desenho, a música, o cd na gaveta. Não faz sentido o choro, o riso, a extrema tristeza ou alegria. Não faz sentido percorrer, ficar, parar, nascer ou morrer. Não é do sentido procurar sentidos mínimos, se é muito pequeno, não é sentido. Se é grande demais, o sentido desaparece. Mas posso imaginá-lo como banal ou vago: naquele ou nesse sentido.

Entre os meus colchetes, eu sinto. Quando eu explico o que eu sinto, não há sentido. O sentir faz o sentido fugir de sua essência. Se eu deposito sentimento naquilo que inicialmente não faz sentido, aquilo passa a ter um sentido, o meu sentido. O sentir faz o sentido ficar sem sentido. De repente o fazer sentido é vago, é limitado, é subordinado ao sentir. Ser sensível à vida é jogar fora toda a poeira e tralha que existe no fazer sentido.

Percorri o espaço entre os colchetes sem mais mudar nada. Pulei do fazer sentido para o sentir. Isto bastou para que o tempo devolvesse a calma às coisas.

Cala-te, Veronicka! II

2009-12-08T18:25:00.003-03:00

Estava acordando quando a Veronicka mais uma vez saiu da gaveta. Eu cabisbaixa sem a mínima vontade de sair para ver o Sol, por volta das 8 da manhã:

Jessika: É por isso que eu odeio férias. Falta recheio.
Veronicka: Você se dói por dentro.
Jessika: Devo ir ao médico? Voltar ao psicólogo confuso? Tentar esportes radicais como fazer compras no centro de Fortaleza?
Veronicka: Eu não sei.
Jessika: Falou a que sabe de mim...
Veronicka: Eu sei de você, mas não posso responder seus métodos loucos de se anestesiar por dentro. Tá faltando a caixinha na farmácia. Uma dose de literatura e você cai dura no choro. O que você tem não tem cura.
Jessika: Uma dose e meia de trabalhos e eu levanto da cama num instante.
(silêncio)
Jessika: Eu sou uma grande careta.
Veronicka: Que nada... na verdade, você sofre da dor do amor romântico. Eu tinha a mesma síndrome, por isso eu criei minha obcessão na morte masculina pré-afetiva.
Jessika: Vou voltar a dormir...
Veronicka: Acorde, meu bem. Você vai sofrer que nem uma vaca de tetas puxadas, mas depois passa.
Jessika: Louca! Cala a boca, Veronicka!

Levantei, escovei os dentes, tomei banho e fui comer pão com café.

Photo-hai-cais!

2009-11-28T19:54:00.008-03:00

Dançarina Flamenca

"Bater firme com o pé esquerdo...

Com qual das mãos eu escrevo?"

Na Janela

Ela era todo o sorriso

E o sorriso era todo dela.

(Des)prazer

Gozava da asa,

mas não levantava vôo.

Cala-te, Veronicka!

2009-10-26T15:34:00.003-03:00

Veronicka é uma amiga imaginária que vim a ter aos 16 anos, ela veio me tirando o sono através de cartas- muitas delas estão com a Morganna. Isso numa noite qualquer, aqui no quarto. A Veronicka me escrevia barbaridades enquanto eu não dormia, atualmente ela se encontra na terceira gaveta da minha mesa, junto com as outras. Depois da Veronicka vieram a Laura, a Brigitte, a Clarissa e a Menina das Águas. (não necessariamente nessa ordem).

Hoje, pela manhã, a Veronicka saiu da gaveta:

-Jessika, você sente vontade de matar homens constantemente?
-Não, quer dizer, depende do homem... às vezes sim. Na verdade, eu... você sabe...
-É eu sei. Mas você, não!
-O que eu não sei?
-Muitas coisas, querida, inclusive eu. Quando eu tinha a sua idade, meu feitiche era matar os homens após sugá-los o "pearl jam".
-Viúva negra! Será que você é uma aranha em essência me perturbando o juízo?
- Tá vendo! Você não sabe de mim, mas eu sei de você. Jessika, se eu fosse você, exploraria mais a minha capacidade dominadora.
- Se eu fosse eu, talvez fizesse isso.
- Isso o quê? Estupraria lésbicas e torturaria homens inocentes?
- Isso é o que você faria. Não eu.
- E se você fosse você, o que estaria fazendo agora?
- Sinceramente, se eu fosse eu estaria nesse quarto tendo essa conversa contigo. Não consigo ver nada mais parecido comigo do que estar discutindo com uma assassina velha e nostálgica que mora na terceira gaveta da minha mesa.
- Então você está sendo você!

(Minha mãe passa pelo corredor e diz: "Jessika, quem está aí com você?" eu tento disfarçar pegando o celular e falo: "Veronicka, a gente se vê amanhã no Pici". Tenho certeza que minha mãe não achou normal, mas fingiu)

- Filha, o café está pronto, vem!
- Tou indo, mãe!

(Minha mãe sai e a Veronicka volta a falar)

- Estás louca! Falando sozinha... Esquizofrenia ou ócio sexual?
- Cala a boca, Veronicka!

(Saí do quarto, fui tomar o café da manhã.)

Lá e cá

2009-09-23T21:05:00.002-03:00

Bem incluída e acomodada nas sublimes tardes de setembro... é quase sempre este o meu estágio de "tudo sobre controle". O caso é que não há controle em nada, não há quem ligue e desligue a dinâmica dos tempos. O ócio foi embora e o passarinho azul pousou em você e disse: "é hora de crescer".
Então criou-se sobre nosso universo a idéia de estar maior a cada dia, mas a gente esqueceu que estar maior não necessariamente traduz o crescimento. A gente cria o próprio tempo e tem o poder de voltar sem ele (sabendo ou não o caminho de volta), apesar de perigoso, há sempre a opção - nem certa, nem errada - a opção existe.
Decidi ficar no meio fio, o lugar que não exige esforço, mas para estar contido nele é preciso ter um pé firme. Se eu estivesse em mim, não me haveria vida, nem esse tal do "se" insistente e agonizante o qual interrompe a passagem desta tarde.
Desconheço toda e qualquer forma de vida que foge do meu pensamento, desvirtuo todos os meus desejos antigos e até macero os meus restos que deixo pelo caminho. Se fosse para viver, eu não me bastaria. Se fosse para morrer, seria logo - jovem- quando a chama da vida é alta e bela. Se fosse um sonho, eu era de fumaça e bolas. Mas é para existir, e existindo só tenho indefinições.
Vai ver é isso que me separa do sentido maior, vai ver é o que me torna vivo, ou quase.
Respira fundo e sopra pros outros lados: as sete faces do mês.

Ontem outrora, Outono!

2009-08-10T14:53:00.003-03:00

Lembro de agosto porque foi um dos meses mais fodidos que vivi antes de deixar-te. Eu lembro das meias brancas que eu usava e lavava-as todos as noites para que o barulho das gotas d' água que escorriam viesse me tirar o sono. Do silêncio ensurdecedor que eram aquelas tardes de puro sadismo que Deus havia me arranjado.
Tento me esquecer das tardes, elas eram como engrenagens de ferro que maceravam-me o tronco que se reconstituia à noite. E era nessa boca que eu me libertava, passava as tardes todas engolindo seco o áspero desprazer da tarde e não me arrependia por conta do orgasmo noturno. As manhãs de agosto eram o mistério, as peripécias da vida escolhiam-na para tomar um café. Eu não existia nas manhãs, dissolvia à tarde e reconstituía a noite.
Tive que morder fios de aço para permanecer no medíocre agosto. Enrugava a face, cravava os dentes e o aço descia garganta abaixo. Depois desse exercício diário, era a vez de sujar meu corpo no seu para fingir a sua felicidade. Não houve um dia sequer naquele maldito calendário em que estive contente por sua causa.
Agosto e você me ensinaram a não ter o menor medo da solidão. Exceto as noites - que me ensinaram a amar o outono.

Clarissa

Requiem for a dream

2009-07-06T10:15:00.002-03:00

"Por que ser pertencente é entregar a alma a uma Cara, a de áspide
Escura e clara, negra e transparente.), Ai!
Saber-se pertencente é ter mais nada.
É ter tudo também.
É como ter o rio, aquele que deságua
Nas infinitas águas de um sem-fim de ninguéns.
Aquela que não ter pertence não tem corpo.
Porque o corpo é um conceito suposto de matéria
E finito. E aquela é luz. E etérea."
"Cantares" - Hilda Hilst.

Hilda Hist nem precisou graduar-se em física para conceituar a matéria e o seu espaço. E eu... uma cretina deslumbrada, tentando apegar-se a um verso, uma manhã chuvosa e Mozart para começar a viver arbitrariamente na segunda.
Ai- Ai... preciso de tantas coisas para conceituar as outras...

Aquilo que me cabe

2009-07-01T12:20:00.007-03:00

Era noite.
Cegos de tanto vê-la, os companheiros precisavam estranhar a noite para admirar sua beleza. Doía pensar como o tempo distorcia a forma eufórica e estática que observavam o mundo. Pensavam até na fórmula do Elixir da euforia constante, mas depois baixavam os pensamentos ao lembrar que a constância também cai na garganta do descaso.
A angústia os tomava, pois eram companheiros fieis, quase partes de si. Como se a companhia de um ao outro fosse dona de ambos, como se eles fossem peças acomodadas, tão bem acostumadas, que até pareciam ter um encaixe perfeito. A dor era pensar que o tempo levaria tudo, inclusive a companhia que lhes era parte.
Era impossível guardar aquele momento, todos os momentos acabam. E todos dois pertenciam aos momentos. Tomado de coragem, um dos companheiros arrancou um fio do seu cabelo e entregou ao outro, com o intuito de captar as vibrações do tempo que não se fazia presente.
O outro companheiro agarrou o fio como se fosse a peça chave de toda sua vida. Não passou mais que cinco segundos até que ele jogasse o fio abismo abaixo, mantendo em sua face uma expressão triste da perda misturada à alegre sensação de eternidade.
O companheiro, profundamente magoado, repartindo-se em moléculas, pergunta:
- Por que jogaste no abismo o pedaço de mim que entreguei com tanto carinho?
O outro, com um sorriso escondido no canto do olho, responde:
- Porque quando o tempo te fizer distante, saberei onde estará para sempre um pedaço teu.

isso é para jogar as lembranças no abismo, inclusive a nossa inocente idéia de guardar o tempo.

Procura-se por Natureza

2009-05-10T23:37:00.004-03:00

Amar é o motivo
a generosidade é o gesto
a simplicidade é o segredo
o desprendimento é o desafio
brincar é o brilho
namorar é o delírio
a cumplicidade é o clima
errar é a rima
a compreensão é a canção
a ternura é a trama
a paixão é a chama
o encantamento somos todos
juntos e livres
desaprendendo reinventando
e compartilhando
coisas de amor

menina encantada
tu parece que desabrochou
de um poético conto de fada

Natureza.

E isso é tudo o que me restou dele, os cabelos brancos, a rima e a menina das águas. Meu eterno amigo guardado nos seus longos cabelos grisalhos...
Se o Natureza não aparecer, a menina das águas vai ficar presa na terceira gaveta, onde sempre ficaram guardados os meus retalhos.

O encanto

Uma pétala abriu o Sol
Uma nuvem caiu no mar
E o céu se foi.
Um pescador perdeu o anzol
A borboleta esqueceu de voar
e se encantou.

O mundo perdeu seu nome
A estrela, seu brilho
E toda calma do universo
Foi parar num trovador.

Sumiram todas as gaivotas
Atônitas, como os idiotas
que insistiam em cantar.
Com linhas mortas,
Não havia poeta
Para rimar o luar.

Mesmo assim ainda havia encanto.

Juntos descobrimos
que todos os sonhos
se jogam do mar.
Juntos provamos
para os quatro cantos
que rodamos o mundo
sem sair do lugar.

Menina das águas.

p.s.: se alguém achar o Natureza por aí, nas ruas da cidade solar, por favor poste aqui! Se você não o achou, mas ficou comovido com a história, sinta-se a vontade para postar também.^^

(In)decisão - 1o ato

2009-02-20T23:22:00.005-03:00

(as cortinas se abrem, som de trânsito, e cenário de café. Duas mulheres conversam, parecem curiosamente estranhas. Até que uma delas decide largar a xícara e quebrar o silêncio...)

Jessik@ diz:

humm

Jessik@ diz:

bem

Jessik@ diz:

sabe o que eu vou fazer a partir de agora?

Morganna - diz:

o que?

Jessik@ diz:

evitar falar com homens na net

Morganna - diz:

kkkkkkkkkkkkkkkkkkkk

Jessik@ diz:

quando não é doido

Jessik@ diz:

é maníaco

Jessik@ diz:

eu acho q aquele carinha do sul haeckeou meu msn

Jessik@ diz:

sabia?

Jessik@ diz:

e faz um tempo que uns numeros estranhos me ligam

Jessik@ diz:

ontem na madrugada foi um tal de 00002202

Jessik@ diz:

eu retornei

Jessik@ diz:

e o numero naum existe. =O

Jessik@ diz:

eu tava na aula

Jessik@ diz:

e um "sem numero" me ligou 2 vezes

Jessik@ diz:

eu tou com medo

Jessik@ diz:

obs.: o gringo tem meu endereço.

Jessik@ diz:

=O

Morganna - diz:

kkkkkkkkkkkkkkkk

Jessik@ diz:

imagina se ele faz alguma coisa...

Morganna - diz:

relaxa.

Morganna - diz:

ele não vai fazer nada.

Jessik@ diz:

sei lah

Jessik@ diz:

eu tbm achei q o do sul naum fazia nada

Jessik@ diz:

mas agora tenho minhas dúvidas

Morganna - diz:

fica tranquila, amora.

Jessik@ diz:

tou tranquila

Jessik@ diz: (com uma expressão estranhamente erótica)

mas isso é uma forma de deixar minha vida mais emocionante.

(cortinas se fecham)

(*os pseudônimos "gringo" e "carinha do sul" participam inconscientes da trama.)

Presente!

2009-01-29T18:21:00.006-03:00

Uma hora eu tinha que postar, né. Ou não. A Anna presenteou O Para Guardar o Tempo com o selo do 'Olha que Blog Maneiro'! As regras estão aqui. E eu passo o selo para: Aoptimista, Cena 7, P.S. - Palavras e Silêncio, No Mundo da Lua e Outras Histórias, Devaneios e Loucuras, Privada Virtual, Quintal de Felicidades, Meio Lálálá, Toda Forma de Poder e Arché.

(ando desacostumada a postar. mas prometo que um dia eu volto. :D)

Pelos ácaros e ferrugens de cada tarde

2009-01-25T23:46:00.006-03:00

Li o que não queria ler. Talvez por isso a náusea mental tenha me atingido esses dias. O pôr-do-sol incomoda, as promessas de dias melhores me explodem em cefaléias e as pessoas de fumaça agridem meus dentes sensíveis. Não sou clínico geral, mas acho que sofro de alergia generalizada e alegria súbita e crônica. Tenho visão dupla às vezes, são as peçonhas que me atacam algumas vezes. Não há problema nisso.
Aprendi a falar palavras carinhosas para os estranhos afetos que me visitam semanalmente. Isso justifica meu estado em retalhos. Há pedaços de mim por todo mundo, todos eles guardados aqui dentro. Tenho a ferrugem das mentiras ditas ao pé do ouvido como grandes verdades. Eu fingi acreditar e depois passei a acreditar de fato. O que me salva é minha fuga sutil, uns poucos segundos de êxtase, uma boa dose de noites acordadas, o meu bem incomum.
Cada parte de mim tende a morrer a cada respiração. A cada ferrugem no sorriso do Sol, o brilho desfarçado por resíduos discretos. A cada deus caído por belas acusações. A cada verdade escondida para apaziguar o tempo. A cada segundo que me esqueço, para lembrar após a meia noite. A cada estrela morta que insiste em brilhar inexplicavelmente.
Mesmo assim, ainda brindo com os ácaros debaixo dos tapetes, dos livros, dos tecidos, das bebidas envelhecidas. Corto a garganta para esquecer a sede, queimo a carne viva para vencer a peçonha, mastigo a ferrugem para oxidar meus circuitos. Arranco os cabelos para sentir o vento da tarde passar. Assim, sobrevivo sem a menor dor.

O legado de minha miséria

2008-11-29T21:38:00.008-03:00

Algum lugar deste mundo, 15 de abril de 1979.

Alguém há de lembrar do nosso tempo quando as horas estiverem falhas. Sem nenhuma pretensão de espaço ou idéia do fim, haverá alguém para abrir as gavetas empoeiradas da lembrança. Estarão petrificadas as nossas cenas de vida como fitas de cinema em pausa. Depois os cafés que dividi com todos que assassinei. As suas inseguranças antes de dormir. A insônia misturada ao meu mal secreto e ilegal. As noites curtas em San Marino. A minha juventude francesa e a ignorância da sua juventude atual. A minha prepotência e a sua impaciência, esperando por um acontecimento a mais, esperando por uma mudança radical em sua vida, um tédio que cansou do seu comodismo.
Alguém há de chorar e alagar a miséria que sempre foi fluido que uniu o meu e o seu tempo, até perceber, que, apesar de diferentes, naufragamos no mesmo cais, nos encontramos em um mesmo corpo e nossos objetivos são os mesmos, mesmo quando estamos em estações diferentes.
Nunca pensei em comunicar-lhe isso, mas sou um fruto do acaso.

Veronicka

A causa das coisas

2008-09-07T22:21:00.003-03:00

Um dia desses, a borboleta Morganna estava com um dedinho de prosa com a Jessika louva-deus... daí o dedo de prosa virou mão de poesia e firmaram um compromisso:

- De fino trato com que juramos ao Sol

- De prosaico compromisso que gira poesia

- Que nossa amizade nos pesque como anzol

- Quando faltar sorriso, que nos traga alegria

Mas, de repente, mais que rapidamente, a garça feroz atacou a Jessika louva-deus com um sopro barulhento, quebrando o som da poesia. Aí veio uma nuvem de grafite, aí veio a chuva espantar o sol, aí veio a libélula sem óculos pairando no caminho, aí o bosque ensurdeceu.

Tudo por causa da garça.

A borboleta Morganna, entre um pingo de chuva e outro, abriu suas asas fininhas, e o cinzento da garça foi derrotado pelo colorido da borboleta. Bateu e bateu as asas até que um tufão de alegria explodiu do outro lado do mundo...

Aí as nuvens foram embora, aí a floresta voltou a ser verde, aí a libélula achou os óculos, aí a semente da aurora germinou, aí o arco-íris se formou e a Jessika louva-deus apareceu com a asa partida, mas não estava mais ferida:

- Que nossa amizade seja doce e forte como o bater de suas asas.

E o mundo ficou todo colorido. E uma nova corrente se firmou no mundo.

Tudo por causa da borboleta.

"sei que o vento que entortou a flor, passou também pro nosso lar, e foi você quem desviou com golpes de pincel..."

Todo e qualquer instante

2008-08-08T21:43:00.005-03:00

Entre a garra do lobo
Entre a face e o outro
Entre a raiz e a terra
Entre a presa e a fera

Que seja semente

Entre o braço e o abraço
Que entre o beijo roubado
No verso rabiscado
Entre o fogo cruzado

Dentre o tiro e o sangue
O universo e o infinito
Sem qualquer sentido
Em todo e qualquer instante

A faca e o corte
a dor do ferimento
qualquer sentimento
de vida ou morte

Pelos beijos ainda na boca
Pelas palavras ainda na garganta
Pelo gesto ainda no corpo
Pelo pensamento ainda em mente
Pela chuva ainda a cair
Pelos amigos ainda desconhecidos
Pelos meus olhos contidos...

sóbrios navegantes do tempo.

Por qualquer dor que houver
Que eu esteja vivo
Pelo tempo que valeu a pena
ter sofrido
Pelo meu sentimento distante
Por todo e qualquer instante...

Que seja altivo!

p.s.: Juro que não é de minha autoria... juro!

Arremedos.

2008-07-31T19:27:00.003-03:00

Quando o tempo é guardado nunca é por inteiro. São pedaços de retalhos costurados que se traduzem em dizeres, escritas, sonhos, gestos e pontinhas de esperança. Esperança como aquele finalzinho do lápis de cor azul que já cabe na palma da mão. São pedaços que por si só são só pedaços. Mas se houver o tal do arremedo formam o tempo das lembranças. Usam-se colas. E delas, podem se formar abismos ou jardins.
É perigoso escrever porque o tempo que foi guardado volta a pairar dentro da gente. E se escreve para guardar o tempo. Assim mesmo, numa confusão absurda de horas, pessoas e palavras. Mesmo que doa. E dói.

Como caixinha de música

2008-07-27T23:27:00.002-03:00

Hoje não ouvi a voz do profeta nem da insegurança. Só escutava os passos da bailarina insone que se debruçava sob a música, como um sabiá se entrega ao deleite do vôo mais alto.
Resolvi viajar junto com as lembranças, viver de novo o tempo que a vida parecia vida, que os doces eram de açúcar e que as lendas eram reais.
Eu tentei voltar no tempo, mas num descuido escorreguei nos ponteiros e até agora estou rodopiando sem achar a hora certa. Acho que dessa lembrança não saio mais. Se sair: saudade!
Enquanto tudo é confusão, sinto-me no clímax de uma orquestra sobre os pés da bailarina que dança segura como se estivesse guardada numa caixinha de música.

... O tempo que me guarde

2008-07-26T17:30:00.004-03:00

Uma noite dessas um profeta tresloucado falou-me que eu iria morrer se não saísse daqui... Mas, como posso eu sair sem rumo para encontrar não sei o que em não sei aonde? Como posso deixar minha vida para sobreviver?
Não sei se por medo dos sonhos, ou medo de perder o que não tenho, estou agindo para guardar o que não posso. Antes de morta, que eu tente guardar o tempo, ou vice e versa.
Tenho um prazo de 3 meses, se a profecia não se cumpre... o guardador deve estar aberto.